martes, 24 de enero de 2017

La Memoria es la verdad



Los hombres se vieron por primera vez
encendidos en las aguas de un lugar
(en las costas del río del olvido)
y provocados por toda aquella
voluntad de comprender lo que ocurría
y se crearon
unos a otros.

Uno de ellos dijo un día:

Aletheía esta es la verdad
Aletheia
Aletheía esta es la verdad
Aletheia
Aletheía esta es la verdad..

miércoles, 29 de abril de 2015

Mensjeros


Nunca fue un pétalo  avanzando dentro de su tiempo
en los jardines que añora la flor,
ni más acá ni en ningún lugar estalla en rayo
como una luz que la atraviesa de pura invención
de sonreírle a la tibieza de su propia sombra.
Se sube a veces la verdad /que es el camino /
un lago inmenso de la noche
 y trata de entender lo claro
conspirar contra lo invencible
para arder como despierta.
Y cuando esto ocurre se acerca despacito
a las voces de los niños
esa que sabe nadar entre la niebla y el olvido.
Un perder y un encontrar son las letras del poema,
ese conjunto de palabras
donde la tierra vive como resabio de lo que está oculto
a cualquier ojo.

Pero también hubo hastío
equivocaciones que se hacían desvelo

impedimento de pintar las estrellas del monte,

el sendero silencioso y todo parecía una mentira.

Sin embargo llegaron ellos como espectros de puro sol

y traían la vida en los hombros

desde los rincones del mundo

volviendo del pasado envueltos en vientos del Egeo

navegadores del cielo


argonautas del presente para decirnos quiénes somos.     
                                        

lunes, 2 de marzo de 2015

Extrañar el río

Voy hacia el sur de ningún lado, 
me encuentran la noche, el frío y otras pieles como esa.
Voy hacia el sur buscando encontrar mi estrella,
el sweter finito, los años de zapatillas, y nada.
Me detengo frente al río que corría por mis espaldas 
y lo veo irse llevándose entre mis piernas
la arena de las playas y otras nostalgias/
llevarse los huesos, la memoria, los olvidos/ 
llevarse puesto en la crecida mis ansias de llegar a ningún lado,
pero al sur de acá/ llevarse todo/ 
para encontrar aunque sea otras pieles como esa.
Aunque sea parecida a esa piel de manzana que brillaba.
Quiero ir hacia el sur y ver mi río mojándome los labios/
mojándome la cara.


martes, 24 de febrero de 2015

Visitas


Una savia llegó despacio
desde el cosmos hasta mi siem,
fueron pétalos de aurora/

en mi corazón ajado.

martes, 7 de octubre de 2014

Realidad






Hay otra realidad fuera de la casa, están la noche,

el siempre verde siempre verde, 
y algo así como un recuerdo.
Afuera estaban tu risa y otros animales feroces,
aturdieron las estrellas y el silencio. 
Salgo y me distraigo entre las lanas de una araña en celo. 
Descalzo y a tientas semi ebrio descubro la ira, 
y tus vestidos en la cuerda y entro.

jueves, 18 de septiembre de 2014

La mujer que regresaba

Esa mujer se iba y volvía y en cada regreso era una nueva.
Me llevaba una vida reconocer  su  misterio, su claridad de amanecer, las sombras de su oscuridad.

Esa mujer volvía  y era un nuevo dilema del amor, de la vida, y de la muerte también.

Era hermoso interpretar su piel como intacta, su corazón de nube o cielo agitado de vientos, su voz de hojas enardecidas,  los tallos siempre de retoño.


Y ahí estuve detenido en el  tiempo esperando y esperando su regreso; cada vez.

viernes, 22 de agosto de 2014

La tierra

“los estados llamados ‘sentimientos’
no consigo hasta ahora explicarlos de forma exacta”
 Wislawa Szymborska

Miro por la ventana, y las nubes, el cielo,  las sierras,  la calma del pueblo,
parecen negar que allá afuera, muy lejos,
se tejiera el horror, la calamidad, el desastre.
En mi voz hay un no de palabras para lo que siente la piel, un poco animal y humano,
entiendo que me he quedado sin ellas, enmudezco.

Respiro buscando que el  aire llegue hasta lo más profundo de las entrañas,
como si fuese posible respirar por el abdomen y logro estar más tranquilo.
Sueño y me despierto.

Soy una conjunción de realidades materiales
el estado de ánimo, el cansancio del cuerpo,
la decisión de no hablar,
se llevan toda la matriz de eso que llamamos sentimientos.

Algo me hace sospechar que el mundo tiene una existencia efímera,
como el sonido de estas frases.
Soy como un todo de tierra, hecho con otros
mientras  la arena se mancha de sangre,

de una manera imperfecta.                                                                            Ricardo Di Mario